他知道这条路不会一直这么安静。他知道山下还有面馆，还有市集，还有人等着听故事。他也知道，很快就会有朝廷的人来，会带着圣旨，会封官许愿，会让他去京城受赏。
但现在还没到那一步。
现在他还在山道上，还在人群里，还在这一片哭声中。
他走得不快，但每一步都踩实了。
林清轩在他左边，剑没出鞘，手也没碰。
孟瑶橙在他右边，低着头，但没躲。
他们三个，像三根钉子，牢牢钉在这条路上。
身后的哭声渐渐弱了，不是消失了，而是变成了另一种东西——一种安静的注视，一种沉默的信任。
有个小孩挣脱娘的手，跑过来，仰着头看他。
孙孝义低头。
孩子张了张嘴，没说出话，只是把手里的桃木片举了起来。那是个粗糙的小剑形状，显然是自己削的，边角都没磨平。
孙孝义没接。
他蹲下来，平视着孩子的眼睛，伸手点了点那把小木剑的剑尖。
孩子愣了愣，忽然笑了。
孙孝义也笑了笑。
他站起来，继续走。
风吹过来，把供桌上的黄纸灰卷起一小撮，打着旋儿往山上飘。阳光照在香案上，蜡烛的火苗跳了跳，没灭。
他们走到路口中央时，人群已经完全围拢过来，密密麻麻，却没有一个人上前拉扯。大家都只是看着，眼里含泪，却又带着点光。
孙孝义停下脚步，环视四周。
他没有演讲，没有宣言，没有立誓。
他只是站在那里，像一棵长在山崖上的树，风吹不倒，雨打不折。