他缠得很紧，勒得指节发白，但没松。
缠完，他把剩余的布头塞进结里，没打蝴蝶结，也没甩开，就这么垂着。
他依旧坐着，背靠着墙，双目低垂，不再望向虚空嘶吼，而是凝视掌心那道被布条覆盖的伤口——那是他自己造成的伤，也是他还能掌控自己的证明。
屋外，林清轩没有走远。她站在草庐外三步远的地方，手按在剑柄上，目光扫过四周坡地，耳朵微动，听着风里的动静。她没回头，也没再进屋，就那么立着，像一杆插在土里的旗。
屋内，孙孝义一动不动。
阳光渐渐移过地面，照到那张被林清轩抚平的符纸上，纸面泛起一层淡淡的光。他眼皮眨了一下，呼吸变得平稳，不再急促，也不再压抑，就像暴风雨后海面的起伏，虽未平静，但已不再翻腾。
他知道恨还在。
他也知道，不能再让它牵着走了。
他缓缓抬起手，摸了摸眉心。
那道赤纹还在跳，烫得厉害，节奏却比刚才稳了些，不再像之前那样乱撞神经。他没压制它，也没迎合它，就让它跳着，像听一个陌生人的脉搏。
他不怕它跳。
他怕的是有一天，它突然不跳了。
那时，才是真正的死。
可现在，他还活着。
他低头，看着腿上那卷剩下的布条，轻轻把它折了两下，塞进怀里。
然后他闭上眼，不是为了睡，也不是为了入定，只是为了挡住眼前的光，让自己能看清心里的路。
他知道接下来还得演戏。
还得装作没事人一样整理东西，吃饭，写字，走路。还得让姚德邦以为他还在挣扎，以为他快要崩溃，以为他随时可能被魂丝反噬，变成傀儡。
但他不会再砸东西了。
至少，不会在没人看见的时候砸。
他要留着力气，等到真正该出手的那天。