“你拿了我的东西。“那人忽然又说，“木匣里的册子、绢布，还有那截焦黑的残角，都是我当年亲手交给那囚我的人的。他一件都没能带出去。今日它们回了这里，也算物归原位。“
“前辈认错人了。“陈默平静地开口，“这些东西，是从白骨前辈的遗蜕上取的。遗蜕在，东西在，一桩还一桩，谈不上物归原位。“
祭台上的身影低低地笑了两声，笑声像锈铁在石头上拖过：“小辈，你的骨头里，有火。“
陈默的呼吸，微不可察地顿了一瞬。
“那是他当年留在我骨里的火种，日日灼我，又让我不死。“身影缓缓抬起眼，看向陈默，长发下那双眼睛浑浊如死水，“三十年了，火种总共亮过两回。头一回，是有个下矿的毛头小子触了门后的禁制；第二回，是今夜的你，抱着那卷册子，走到我面前来。“
陈默垂下眼帘，心口像被什么东西撞了一下。
他骨里的那点火——引煞淬骨时烧起来的那点火——原来从头到尾，都不止是他一个人的。
柳逐风的声音，适时地从他身后响起：“所以，你当年从门后带走的‘物‘，其实是这卷册子最后一页记载的那样东西。那老执事至死攥着的锁链头，也是从台前拆的。你呢？你把那东西，藏去了哪里？“
祭台上的身影没有看他，只看着陈默，缓缓吐出两个字：
“焚了。“
地宫里的空气，骤然一冷。
“一页纸的事，我记了三十年，早就刻进骨头里了。“那身影说，“小辈，你若想要那页上的东西，不必下矿，也不必求人——它就在你骨里那点火里。你熬得过去，它就是你的；熬不过去，你就同那囚我的人一样，抱着它，死在这座矿里。“
陈默抬眼，与那双浑浊的眼睛对视。
良久，他把怀里的木匣解下来，平放在脚边，后退一步：“前辈的东西，物归原位。晚辈只带走一个答案——“
“前辈是谁？“
“我姓白。“那人说，“你手里那卷册子，本名《炼骨篇》。是我写的。“
“炼骨篇。“柳逐风一字一字地重复了一遍，忽然笑了，“好个炼骨篇。三十年前宗门上下为这卷残篇翻了底朝天，谁能想到，著书的人，被锁在写书的地宫里。“
“长老认得这名字？“陈默问。
“传法堂的案卷里记着一段旧事。“柳逐风的目光落在那道身影上，声音平得很，“三十多年前，北麓矿区出过一名桀骜的客卿长老，姓白，精于炼体。后来此人携一卷功法叛宗潜逃，宗门追索数年末果，便销了案卷。原来，他叛的哪是什么宗，是把自己关进了矿底，又找人来锁自己。“
“他锁的不是我。“那身影缓缓开口，声音像铁锈磨过石面，“是这卷册子里那页要写的东西。他怕它借我的手流传出去，又舍不得毁掉。锁住我，就是锁住那页东西。“
“那他为何又写下‘物在，命亡‘？“陈默问。