四周的脚步声在同一刻响了起来。
不是一个两个——是十几个人，从巷子两头同时冒出来，堵死了前后出口。
每个人手里都提着短剑，剑刃在阴天的光里泛着暗沉沉的灰。
站在最前面的中年人吸了吸酒糟鼻，那张脸红得像是用劣酒泡过的猪肝。
他拿短剑指着卫庄，嘴一张——
“兜帽小子！有人给我带个话，你——”
他没能把话说完。
卫庄的身形在原地晃了一下。不是消失，是太快了。
快到酒糟鼻的眼珠子还没来得及转，卫庄已经贴到了他耳侧，近得能数清对方耳廓上的绒毛。
“你才不该来。”
声音不高，像是在说一件无关紧要的事。
然后“嘭”地一下，一记拳头锤进了酒糟鼻的腹腔。
指节撞上软肉的那一刻，胃囊被砸得往脊柱方向凹进去半寸。酒糟鼻的嘴张开了，没有声音。
那种痛不是用惨叫能表达的——连呼吸都中断了，整个人弓成一只煮熟的对虾，膝盖一软，直挺挺地往前栽。
卫庄没有看他。
鲨齿已经被抽出，握在手里。他没有用剑刃——剑身本身的重量和硬度足够了。
鲨齿宽大的剑身在他手里像一根铁棍，扫、砸、点、撞，每一下都落在关节上——肩胛、肘窝、膝弯、肋骨。
第六息的时候，一个试图从背后偷袭的瘦子被鲨齿剑鞘扫中了小腿侧面。
骨头裂开的声音像踩碎了一根干柴。
那人侧翻在地，额头撞上墙根，闷响过后便不动了。
到了第十息，卫庄已经站在原地。