正月十七，天色是一种死灰般的惨白。
风停在峡谷口。
雪原上一片寂静，只有偶尔战马打出的响鼻声，在清晨的冷空气里炸开一团白雾。
马再成站在高坡的背风处，单手按在安北刀柄上，目光越过起伏的雪线，死死盯着远处那条幽深的峡谷。
他的眉毛上结了一层细密的白霜，眼窝深陷，眼球上布满了红血丝。
吴大勇站在他身旁，正在用一把雪搓脸，试图让自己清醒一些。
粗糙的大手在脸上搓得通红，冒着热气。
“老马。”
吴大勇吐出一口浊气，声音沙哑。
“咱们以前在长风骑的时候，好像真没这般拼过命？”
马再成闻言，眼神恍惚了一瞬。
“长风骑有长风骑的打法。”
马再成轻声开口，语气里带着几分怀念与敬重。
“孟大统领用兵，求的是正，是稳。”
“咱们那时候拼命，那是为了守土，为了军令，身后有几万兄弟撑着，心里踏实。”
吴大勇咧嘴一笑，露出一口有些发黄的牙齿。
“是啊，那时候踏实。”
“可现在……”
他扭过头，看了一眼身后那处凹陷的雪窝。
那里，一个年轻的身影正裹着破旧的羊毛毡子，睡得正沉。
这位年轻得过分的统领，此刻安静得像个邻家少年，完全看不出战场上那副模样。