“皇宫之中确实有人与老夫见过面，只不过是老夫受邀前去，研讨古典。”
这个回应很快，快到像是早就准备好了一样。
苏承锦看着他笑了笑，没有继续追问，因为没有必要了。
前排靠左的一个老者摸了摸下巴上的胡须，眉头拧成了一团，没有说话，但目光已经从苏承锦转向了裴怀瑾。
苏承锦没有给裴怀瑾太多时间，往前走了一步。
“先生，晚辈不是来跟先生打嘴仗的，晚辈方才说过，先生的文章，晚辈读过不少，有些话写得好，好到晚辈至今记得。”
裴怀瑾死死盯着他。
“先生三十年前写过一篇文章，那篇文章里有一句话。”
裴怀瑾愣了愣，他想起来了，在苏承锦把那句话说出口之前，他就想起来了，因为那是他这辈子写得最好的一句话，也是他这辈子最不愿意被人提起的一句话。
苏承锦笑着摇了摇头。
“文章千秋事，立言须立心。”
十个字，落在茶肆里的石板地面上，溅不起半点回声，但在场每一个读过裴怀瑾文章的人，都听到了这十个字。
裴怀瑾站在台上，一动不动。
三十年前，他三十二岁，还没成名，住在烬州城外的一间破屋子里，替邻村的孩子免费开蒙，写那篇文章的时候，用的是最便宜的麻纸，磨的是从学堂带回来的碎墨块，写到立言须立心这一句时，手上的墨都干了，他又蘸了一次，把这五个字写得格外用力。
那时候他是真的相信这句话的。
后来名声越来越大，拜帖越来越多，请他赴宴的马车从巷口排到巷尾，再后来，他发现立心远不如立名有用，一颗心能换什么，能换银子，能换高位，能换天下读书人在你面前躬身行礼的那种滋味？
裴怀瑾把立心两个字锁进了三十年前的麻纸里，再也没有拿出来过。
直到今天。
一个戴着面具的陌生人，在他的讲坛下面，把这两个字翻了出来，摆在他面前。
裴怀瑾感觉到自己的后背在冒冷汗，不是因为害怕被揭穿，而是因为这个人用来杀他的刀，是他自己打造的。
苏承锦看着台上的裴怀瑾，看了两息，然后微微躬身，行了一个标准的学生对先生的揖礼。