他听着，胸口堵得发慌，又酸又胀。
他扭头看向窗外。
院子里，赵简之正蹲在地上，用一块破布，一遍又一遍地擦拭着一把大刀。
那是二十九军的制式兵器，刀刃上布满了大大小小的缺口，每一个缺口背后，都是一条人命。
他擦得很用力，很专注，仿佛要把自己的所有情绪都擦进这把刀里。
门槛上，宋孝安、高大成和钟定北并排坐着，一人一口地抽着旱烟。
烟雾缭绕，呛得人眼睛疼，但谁也不说话。院子里只剩下他们擦刀的沙沙声和压抑的沉默。
活下来的弟兄们，一个个都像霜打的茄子，情绪低到了谷底。
他们明明打赢了每一次遭遇战，用手里的机枪和冲锋枪把小鬼子打得鬼哭狼嚎，可最后，却输掉了整个平津。
这种憋屈，比打了败仗本身还让人难受。
赵简之终于擦完了刀，提着刀走了进来，屋里的光线暗了下来。
“六哥，九哥他……怎么样了？”他的声音沙哑得厉害，一双眼睛里全是血丝。
“大夫来看过了，说是心力交瘁，急火攻心，得静养。”
郑耀先换了块毛巾，叹了口气。
“这一个月，他把自己当牲口使，铁打的身子也扛不住。”
“都怪那帮南京的王八蛋！”
赵简之把手里的破布狠狠摔在地上，一拳砸在土墙上，震得墙上的灰尘簌簌往下掉。
“眼睁睁看着二十九军的弟兄们在南苑拿命去填，他们就在后方看戏！还他妈的‘攘外必先安内’！现在倒好，外面的人都打到家门口了，他们还在盘算着自己的那点小九九！宋军长发了那么多电报求援，连个屁的回复都没有！”
“小声点！”
郑耀先瞪了他一眼，压低了声音。
“你想让所有人都听见，然后被宪兵请去军法处喝茶吗？别忘了我们的身份！”