那只手瘦得只剩骨头，可脉在。慢，很慢，两息一至。
跟别人一样。
也跟别人一样——温的。
叶峰的手指在那只手腕上停了很久。
那个“温”字，是他搭到第五个人的时候才留意到的。
头四个他没往那上头想。人在他手底下，是温是凉，他的手指自己会记，不用他想。
到第五个，他忽然停住了。他把手指从脉上挪开，平贴在那个人的手背上。
温的。
不烫，也不凉，就是常人那个温度——比这间屋子里的石头高，比外头的冷气高，比他自己的手低一点点。
他往回走，把前四个人又挨个摸了一遍。四个人，四只手，全是温的。
他站在那儿，把自己的手心贴在旁边那面石墙上。墙是冰的。
搭到第二十七个的时候，他睁开眼睛，把手收了回来。他在原地站了一会儿。
“叶峰。”
“嗯。”
“他们……”
叶峰没有立刻答。他抬起自己的两只手，看了看手指。
“我想起一件事。”他说。
“什么事？”
“去年，我刚从落雁口带那根钉回来的时候，我师傅问过我一句话。”
“他问什么？”
叶峰的手垂了下去。“他问：那根钉子，你摸着它的时候，冷不冷。”