“一块儿。”她说。
叶峰把钉尖对准那个孔。
半年前在落雁口，一个叫卫瀚的人跟他说过一句话。那个人当时已经不算活着了，他说得很慢，一个字一个字往外蹦：
它是钉子，不是钥匙。两千年前，它钉在那口井的盖上。
我们把它拔了。叶峰把手臂往上一送。
钉进去了。
进得很顺。一尺一寸的东西，一送到底，最后那一下发出一声极轻的响，像什么东西咬合上了。
然后那些痕亮了。不是钉孔先亮。
是最外那一圈先亮。
那二十七道压出来的掌印，从最外沿那一道开始，亮起来一道，跟着亮第二道，一道一道往里收——像有人在收一张网，从网口开始，一把一把往里攥。
收到中间那个孔上，停住了。
那二十七道亮起来的痕，亮的时候是白的，跟盖上那点白一个颜色。收到孔上以后，那点白顺着钉往上走了一截，走到看不见的地方去了。
整块盖锁死了。
那种“死”是能听出来的。刚才那块石头还在轻轻地动——不是晃，是那种活物才有的、很细微的起伏。现在它不动了。
它成了一块石头。一块钉死在这儿的石头。
叶峰站在那儿，手还举着。那根钉的尾端露在孔外头，只剩一寸不到。
“它回来了。”他说。
“进去了吗？”林钰倾的手还搭在他腰上。
“进去了。”
“还剩多少在外头。”
“一寸不到。”