普明禅师站在法坛之上，九环锡杖握在手里，久久未动。
纪风的话还在他耳边回响。
“寺外有河，河上有桥，桥下有渡。与其守着香火，不如去看看这世间真正受苦的人。”
他抬起头，望向山门外。
广场上，香客们正缓缓散去。
有人搀着受了惊吓的老妇人，有人抱着孩子低头疾走，还有人走出老远又回头望了一眼净慈寺的匾额，摇了摇头。
那些背影里没有愤怒，也没有失望，只有一种说不清的茫然。
像是信了这么多年的东西，忽然不那么笃定了。
普明禅师握着锡杖的手微微收紧。
他周身，一众僧人双手合十，无人敢出声。
大雄宝殿前的香炉里，指头粗的檀香还在燃着，青烟袅袅升起，被风一吹，散得无影无踪。
“方丈......”
一名老僧上前半步，欲言又止。
普明禅师没有回头。
他缓缓抬起手，示意老僧不必再说。
那只手在空中停了片刻，然后落在自己胸前那件金线袈裟上。
他低头看着袈裟上的金线，那些金线在晨光下熠熠生辉，每一道纹路都是檀越捐赠、信众供养的印记。
他忽然想起那个青衫客说的话。
“真魔放下屠刀，就能立地成佛。这少年为家人报仇，却要被压在降魔塔下，是何道理？”
他答不上来。
不是没有答案，而是所有的答案，在面对那个浑身是血的少年时，都显得苍白无力。