“你听见了吗。“温辞说。她的声音还在往下沉，一字一字，间距拉得很开，像有人用手指按着琴键，一下，一下，不慌不忙。“这是他的声音。“
“……谁的声音？“
“那通电话。我坠亡前，接到的那通电话。“
沈砚的手指，猛地收紧了。
弹幕还在滚。观众还在问。屏幕右侧的字流成一条光带，没有人察觉，耳机里那个沙哑的女声，正在一点一点，变成另一个人。
“他不常说话。“温辞说，“他只在电话里说话。深夜。没有号码，没有来源。他跟我说——虚构的东西，骗不了恐惧。真实的恐惧，必须亲自踏入至阴之地。“
她停顿了一下。
“他说这话的时候，就是这个声音。这个语调。一个字，一个字地，压着说。“
沈砚觉得自己的血液开始变冷。
从后颈开始，像有人把一整块冰，顺着他的领口，慢慢地、不容拒绝地灌进去。冷意顺着脊背往下爬，爬过肩胛，爬过腰际，爬过每一根肋骨，像一只手，在他身体里，一寸一寸地摸过去。
他听见自己的心跳，一下，一下，比刚才重了。
“温辞。“他说。声音还在，但他知道自己已经在抖了，只是抖得很轻，藏在桌面底下，外人看不见。“你学这个声音做什么。“
温辞没有回答。
耳机里的电流声，忽然安静下来。那种安静很怪——不是杂音消失，是整个世界都跟着静了一瞬。弹幕还在滚，但沈砚听不见那些字的声音了。他只能听见耳机里，那个正在变化的、低沉的、不属于温辞的呼吸。
像一个人，站在很深的水底，隔着一层水，看着他。
然后，温辞开口了。
她用的是那个声音。那个男声。
低沉，缓慢，一字一顿，清晰无比——
“沈、砚。“
两个字。全名。
沈砚。