他忽然想起一件事。
"陆舟。"
"嗯？"
"你以前说，你上过西山。"沈砚说，"那次，你一个人来的？"
陆舟的脚步，顿了一下。只有很短的一瞬，他立刻又继续往前走："嗯，一个人。"
"你那次来，是为了什么？"
"台里要拍个外景。"陆舟说，"就我一个人扛机器。来了，迷路了，就回去了。"
"你说你丢了一台摄像机。"
"嗯。"
"丢在哪儿了？"
陆舟没有立刻回答。他走在前头，手电的光柱笔直地照着前方。过了很久，他才说："手术小楼。"
"……什么？"
"手术小楼。"陆舟重复了一遍，"丢在那儿了。我把机器支在那儿，想拍个走廊的空镜。回头取的时候，机器不在了。地上只剩电池，和一片碎掉的镜头。"
沈砚听着，脚步慢下来。他盯着陆舟的背影，忽然觉得哪里不对。他形容不上来。他只记得，前几天，陆舟在清吧里，说起这段往事的时候，说的是"丢了"、"找不到了"、"不知道丢哪儿了"。可现在，他说得清清楚楚——手术小楼。走廊。电池。碎掉的镜头。
他记得这么清楚，为什么之前说"不知道丢哪儿了"？
沈砚没有追问。他把这个念头压在心底，跟着陆舟，继续往山上走。
山路越来越窄，杂草越来越密。到后来，路几乎看不见了，只剩脚下一线被踩过的土痕。陆舟走得很快，手电的光柱在黑暗里晃来晃去，像一把刀，把夜色切开一道口子。
"还有多远？"沈砚问。
"快了。"陆舟说，"翻过前面那道坡，就能看见院墙。"
沈砚爬上山坡。他站在坡顶，手电往前一打，光束在黑暗里铺开——前方，一道灰白色的墙，横在夜色里，很长，很高，墙面爬满枯藤，像一具巨大的、褪了色的尸体，躺在这座山的半山腰。
围墙。