“陈兄？”
陈情没听见。
他的视线黏在巴图尔身上，从头顶扫到脚尖，又从脚尖爬回来。
巴图尔把铜盆往桌上一放，碎冰碰撞出清脆的声响。
她看了陈情一眼，按照顾墨染的吩咐，没说话。
陈情的喉结滚了两下。
嘴唇微微张开。
呼吸粗重了。
郑浩还在旁边准备话术，正要开口试探这位“东家”的底细。
“啪。”
陈情一巴掌糊在郑浩肩膀上，直接把人拍到长凳另一头。
“别挡路！”
郑浩整个人歪了过去，差点摔下凳子。
“陈兄你？”
陈情已经站了起来。
他三步并作两步绕到桌子对面，抽出袖中的帕子，弯腰把长凳上的灰尘擦了又擦。
巴图尔看着他这番动作，两条粗眉拧到了一起。
陈情擦完凳子，抬起头，夹着嗓子，把声音压得又轻又柔。
“掌柜……贵姓？”
巴图尔后退了半步。
“姓巴。”