更多人却不敢出声。
屈千刃走到众人面前。
他没有说鼓舞人心的话，也没有提屈家当年的辉煌。
只是缓缓举起手中的乌木兵符。
“屈家的人。”
“跟老夫走。”
五千余名灰衣战卫同时握紧长戟。
下一刻。
最前方一名头发花白的老者忽然将长戟横于胸前，右拳重重砸在自己心口。
砰！
这是屈家的旧军礼。
他的身后，越来越多的人抬起手。
一拳。
又一拳。
沉闷的撞击声逐渐连成一片。
屈千刃浑浊的眼底，终于泛起一丝细微波动。
他握紧兵符，声音依旧平静。
“列阵。”
五千名灰衣战卫无声散开。
看似杂乱的队伍，在短短数息间组成一道狭长的锋矢阵。
他们手中的兵器破旧。