印方列城高原前线指挥所。
煤油炉子正散发出混着柴油味的焦糊气。
维克拉姆·辛格少将靠在办公椅上，手边摆着一份刚草拟好的通报草稿，上面写着“彻底清除北岭三号高地顽疾”的字样。
再过几个小时，等前线捷报传来，这份通报就会经由新德里发往全国各大报社。
电报房里的无线电台一直在发出嘀嘀嘀声。
参谋戴着耳机，手忙脚乱地拨动粗大的调谐旋钮，额头上全是汗水。
“还没联系上？”
维克拉姆皱起眉头，手指不耐烦地在木桌上敲击，
“阿米尔的突击旅不是早在两个小时前就完成集结了吗？前线的线路是怎么维护的？”
“少将，电台一直没有回应。”
参谋战战兢兢地摘下一半耳机，
“可能是高原冰雪大风破坏了临时天线，或者是线路出了故障……”
“胡说八道！”
维克拉姆声音陡然提高，
“他带去的是三千口新式装备，整整一个旅的兵力！就算天线冻断了，通讯兵用脚跑也该跑回传信了！”
他话音未落，指挥所的毛毯门帘突然被猛地掀开。
一名负责在后方转运路段接应的传信人员滚跌着撞了进来，脸色惨白得像块冰疙瘩，连军帽掉了都没顾上捡。
“少将！长官！”
传信人员喘得几乎吐出血来，声音抖得不成样子，
“集结方向……集结方向出大事了！”
维克拉姆站起身来，面色阴沉：