夜风裹着松针的气味，从山口灌进来。
刮在脸上，凉。
松脂的涩香混着泥土的潮气，一阵一阵往鼻子里钻。风过林梢，松针簌簌地响，像有人拿细竹扫帚在头顶来回扫。
远处有夜鸟低低地叫了一声，又没了动静。月光从云缝里漏下来，把山路照得一块亮一块暗，像撒了一地的碎银子。
林秋停住脚。
身后半步，林晚也跟着停下。
她的脚步很轻，踩在落叶上几乎没有声响。枯叶在她脚下微微陷下去，又弹回来。衣袖被风吹得贴在手臂上，又松开。
发丝从耳后滑下来一缕，扫过脸颊，她抬手别回去，指尖在耳尖上蹭了一下。
她没出声，只看着他的侧脸。
月光斜斜地落下来，把他的眉骨和鼻梁勾出一道淡淡的边。
眉头微微皱着，像在想什么。嘴唇抿成一条线，下颌绷着。眼睛里映着一点月白的光，深得像井。
再往前，就是封石那条路。
可他没动。
脑子里翻来覆去只有一件事。
证据。
三年前的事。
脚印？三年风雨，早平了。雨打风吹，泥土翻覆，什么脚印都留不住。连石头缝里的泥都被冲过几十遍，底下的翻上来，上面的盖下去。
被踩断的植物？新枝都长了几茬。断口早被新皮包住，看不出新旧。就是拿刀去刮，也刮不出原来的断茬。
哪怕是一脚踹翻的石头，没青苔的那面朝了上，有青苔的那面朝了下，如今青苔也长匀了。绿蒙蒙一片，看不出正反。摸上去，手感都一样滑腻。指尖划过，都是一样的凉，一样的潮。
岁月一泡，什么都变了模样。
他垂下眼，指尖在棍子上轻轻摩挲了一下。指腹擦过粗糙的木纹，一下，又一下。棍子上有一道浅浅的凹槽，是虫蛀的痕，他来回摸了两遍。