长安西市。
天阴沉沉的。
陈平站在泥水里，他穿着洗得发白的长衫，袖口磨破了。风一吹，单薄的身子直打晃。
他面前是卢记书局的大门。
门板上了锁。门上贴着一张红纸，墨迹还没干透。
“纸墨断货，经史调价。十倍。”
陈平盯着那个“十”字。
看了很久，他把冻僵的手揣进袖子里，慢慢转过身。
街上不止他一个人。
成百上千的寒门学子，像游魂一样在街上荡。
崔家的纸铺，关门。
郑家的墨庄，关门。
王家的书局，门开着，一本手抄的《论语》标价十两雪花银。
十两。够一户农家吃三年。
春闱科举还有二十天。
笔断了、墨干了、书没了。
一个年轻书生突然蹲在路边。
双手捂住脸，肩膀抽动。
没哭出声，只有压抑的喘息。
陈平走过去，拍了拍他的肩膀。
什么也没说，说什么都没用，这就是世家。