“赵桂芝。”温则鸣继续，“她家的炉子，风门全开，炉门敞着。她烧了五十年煤炉，睡前封火的习惯从没变过。开炉门的不是她。”
“她家木门的插销上，有新鲜的金属拨划痕迹。和你那套工具里最薄的那一片，痕迹检验比中。”
“她床底下丢了三千块。上个月她儿子从银行汇的，新钞，连号。”温则鸣把最后一份材料推过去，“你租的床位，枕头拆开，缝着两千七。”
“号段，对上了。”
甘四海不说话了。
他的眼睛在那几份材料上来回扫，扫得很快，像一头掉进坑里的野猪在找坑壁上的缺口。
纤维。划痕。钞票号。
每一条单看，他都能编个说法。可它们现在是串在一根线上的——这根线从马长顺的指甲缝里出发，穿过赵桂芝家的门插销，最后扎进他枕头里那两千七百块钱。
温则鸣没有催他。
审讯这个东西，郑海峰教过他一句话：证据摆够了，就让屋里静着。沉默会替你审。
墙上的挂钟走了三分钟。
甘四海额头上的汗，下来了。
审讯室里静得能听见灯管的电流声。
甘四海盯着那份钞票号码比对单，脸上的笑一点一点僵住，像退潮一样从嘴角褪下去。
“你很聪明。”温则鸣看着他，声音没有起伏，“你算准了没人会给两个孤寡老人认真验血，算准了樱桃红的尸斑能盖住所有事。”
“你只算错了一样。”
“什么？”甘四海的嗓子哑了。
“你以为他们死了就没人替他们说话了。”
温则鸣站起身，收拢材料，最后看了他一眼。
“可他们的血替他们说了。三十八，这个数，就是马长顺留在这个世界上的最后一句话。”
“他说：我不是意外。”