老里正打了个哈欠。
“行了行了。”
“别在那危言耸听了。”
“明天再说吧，困死了。”
“你也早点睡，看你这一身土。”
老里正回屋了。
门吱呀一声关上了。
马周站在院子里。
看着那扇紧闭的门。
听着远处田野里，那仿佛正在积蓄力量的、细微的沙沙声，头都大了。
“不能等……”
“绝对不能等……”
马周咬了咬牙。
转身冲进柴房，找出一块破木板，又从包里翻出秃了毛的笔。
他要写。
再写一次！
这次，不写鸭子了。
这次，直接写灾情！
直接写这即将到来的灭顶之灾！
借着月光。
每一个字，都像是带着血。
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