火把再次举起，不是乱晃，是一排排、一列列，像列阵。有人默默站到前排，有人把伤者扶到后面，有老汉拉着孙子站到最边上，抬头看着陈长安，嘴咧着，没说话。
他们不散。
也不闹。
就围着严府废墟站着，火光照在脸上，映出一道道轮廓。像是在等命令，又像是在等一个信号——只要他抬脚，他们就跟着走。
陈长安依旧立在门梁残骸上，风吹动他的衣角，剑鞘轻晃。他没看系统数据，也没去数有多少人。他只记得刚才那个孩子写的字——“陈公子杀得好”。
现在，那张纸已经被踩进泥里，混着血和米粒。
但他知道，那句话已经不在纸上，而在这些人嘴里，在火光里，在这片废墟之上飘着。
他没动。
他们也不动。
火把烧得噼啪作响，烟往上窜，把夜空撕出一道口子。远处传来几声狗叫，不知哪家的孩子在哭，但没人离开。
他们就站在这。
站着。
等着。
陈长安抬起右手，握住了剑柄。不是要拔，只是握。掌心贴着皮革，温的，像是刚被人焐热过。
底下人群随着他这个动作，齐齐往前踏了半步。
火光拉长了他们的影子，一圈圈围住废墟，像一道人墙，把过去和明天，硬生生隔开。