他吹了吹墨，合上名册，轻轻推到灯影边缘。
屋里很安静。
外面的小吏早就走了。他们看过一眼那个冷脸写字的男人，听过一句“我是来收债的”，然后就悄悄退回各自位置。没人靠近，没人问，更没人拦。
他们都知道，有些账一旦打开，就再也合不上了。
老孙抱着一堆账册回来时，已经是中午。
阳光斜照进大堂，落在柜子上，灰尘在光里飘着。
他把册子一本本放在桌边，共十二本，全是原始档案，封皮无章，页脚编号，确实是从未外流过的真档。
“都在这儿了。”他说，“我签了字，按了手印，放在你脚边的盒子里。”
陈长安点头：“辛苦。”
老孙站着没动。
“大人……你真的要把这些全掀出来？”
“已经掀了。”陈长安看着他，“从我写下‘查’字那天起，就没想回头。”
老孙沉默几秒，忽然笑了：“好。我这辈子第一次觉得，这衙门还能喘口气。”
说完，他走了，脚步比来时重了些，像是踩出了自己的影子。
陈长安没送。
他坐着，双手放在乌木匣上。
匣子里装的不只是账，是血。
是那些拿不到军饷冻死在边关的士兵，是那些交不起税卖掉孩子的父母，是那些饿得啃树皮还被催缴的灾民。
每一两银子背后，都有一条命在喊冤。
他不急。
他知道明天会有人来拦，会有各种“解释”等着他，也会有“规矩”压他低头。