风从北坡吹来，带着泥土和草腥味。
擂台下，三派弟子陆续爬起，有的扶伤者，有的捡兵器，动作迟缓。他们不敢看陈长安，也不敢说话，只是默默退到后排，融入人群。
五大门派依旧静立。
有人低头，有人侧目，有人咬牙。但他们都没动。
没有人再敢上台。
陈长安的目光在人群中扫了一圈，最后停在远处山门的方向。那里站着几个山河社的老执事，远远望着，脸上没有惊慌，只有笃定。
他知道，这些人信他。
就像北坡那晚，三百七十二人倒下后，第二天照样有人扛锄头上山，说：“地还得种。”
他不需要人人都服他，只要有人愿意信他，就够了。
他缓缓将剑收回鞘中。
咔的一声，清脆利落。
然后转身，背对众人，走向擂台另一侧的台阶。
脚步落地很稳。
身后，七十二名倒地弟子还未完全起身，五大门派仍站在原地，无人言语。整个场地安静得像深夜的荒野，只有风吹旗杆的吱呀声，一下一下，敲在人心上。
他走下最后一级台阶，停了一下。
没有回头。
也没有说话。
只是站在那里，身影被晨光拉长，投在青石板上，像一把未出鞘的刀。
远处山门外，一条小路蜿蜒通向村庄。有个背着竹筐的老汉正往这边走，边走边跟旁边人说话。那人突然指着擂台方向，声音猛地拔高。
老汉抬头望去。
他眯着眼，看了很久，忽然停下脚步，把竹筐放在路边，往前走了几步。