人群越聚越多。不知是谁先起的头，一声高呼炸响：
“愿尊陈公子为江湖共主！”
“愿尊陈公子为江湖共主！”
呼声一遍遍响起，从镇口传到山脚，惊飞了树上的麻雀。有人提议立长生牌位，有人愿终身供奉香火，还有个白发婆婆捧出一只红布包着的木牌，上面歪歪扭扭刻着“恩公陈长安”五个字。
陈长安站在人群中央，没有笑，也没有抬手制止。他缓缓弯腰，深深一揖，脊背几乎与地面平行。
“诸位不必谢我。”他直起身，声音不高，却压下了所有喧哗，“今日安宁，皆因你们愿意守序，愿信善可得报。若无人挺身而出，无人签下和解书，无人敢于拒绝勒索，这规再好，也不过是一纸空文。”
他顿了顿，目光扫过每一张脸：“你们才是立规之人。”
人群安静下来。
不是因为敬畏，而是被一种更沉的东西压住了喉咙。
他转身离开，脚步不急不缓。身后欢呼未歇，灯火却已次第点亮。有人回家取了灯笼，有人端出油碗点上火苗，沿着街边一路摆开。远远望去，像一条蜿蜒上升的星河，从镇子尽头直通向山门。
陈长安走在归途的山道上，两名弟子随行在后，保持五步距离。他忽然停下，回头望。
那片灯火仍在，明明灭灭，映在眼底。
他抬起手，轻轻按在左胸衣襟上。那里什么也没有，没有令牌，没有符咒，没有龙脉气息。但那一刻，他感到一股温热从胸口蔓延开来，缓慢，真实，像冬日里晒透的棉被，裹住了多年冰封的骨头。
这不是操盘成功的快意，不是做空仇敌的爽利，也不是权力加身的膨胀。这是一种他从未真正拥有过的感受——被需要，被信任，被当作“人”而非“神”或“魔”来仰望。
他继续往上走。
山路渐陡，风也大了些。前方主峰轮廓清晰，观云台的檐角在暮色中微微翘起。他知道，明天会有更多消息传来——哪些门派响应新规，哪些地方法理团开始运作，哪些“行止录”首批评级名单公布。但他此刻不想去想那些。
他只想记住这一刻的温度。
一名随行弟子低声问：“社主，要不要通知执事堂，准备明日议事？”
“不急。”他说，“让大家都歇一晚。”
“可各地飞报……”
“明早看也不迟。”