“那打哪儿？”安井问。
浦上没有立刻答。他走回上座坐下，从袖中摸出一支自来水笔，在那页纸的背面慢慢写了两个字。
写完，他把纸推回给安井。
安井低头看——
关西。
“你准备好的那些稿子，凡是能让人联想到西园寺家的，全撤了。”浦上说，“不点名不等于安全。指向太清楚，一样会被他们的法务部咬住。我们斗不过东京的律师。”
“那写什么？”
“写东京。”浦上的语气没什么起伏，却一字一句砸下来，“写外来资本。写关西的制造业，正在被东京人趁虚接管。”
安井愣了一下。
“别替银行辩护。”浦上看着他，“银行有问题这事压不住了。承认它有问题，评论反而显得公道。”
“可这样，不是把住友银行也骂进去了？”梅场忍不住插话。
“骂几句不要紧。”浦上说，“银行犯了错，关西人骂两句也就过去了。真正咽不下的，是被外来的人指手画脚。”
屋里又静下来。
行灯的光把每个人的脸都照得半明半暗。
“内田这些人，未必怕住友银行的警告。”浦上端起空杯，又放下，“可他们一定怕大阪商工会怎么看自己，怕老客户怎么看自己，怕北浜的同行在背后怎么议论自己。”
“在他们签下一张传真之前，先让他们犹豫。”
“这点犹豫，就是我们要争的时间。”
他顿了一下，看向安井。
“稿子分三路。地方财经的刊物，写关西商业自治的老规矩；商工会的关系杂志，写外来资本插手本地信用体系的风险；神户、京都的地方报，写得带点人情味——船场的商人，北浜的金融，都是几百年的根。”
“要看着像不同的人，各自写出来的担忧。”浦上的声音压低，“不能像一个地方，统一发出来的声音。”
安井把那张写着“关西”两个字的纸折好，收进内袋。