视线里的绿线，从他身后延伸，直接贯穿了沙尔克的大半个半场。
他抬头看了一眼皮球的下落轨迹，核心收紧，硬顶着背后的冲撞，右脚抬起，用脚在半空中轻轻一垫。
皮球在空中改变方向，从沙尔克中卫的头顶越过，飞向防线最后方的大片开阔地。
一个不看人的挑球传球！
多特前锋这次终于没有浪费机会。他带球狂奔三十米，单刀球冷静推射远角破门。
2:1！绝杀！
整个布拉克尔训练基地的看台沸腾了。几名多特青训球员冲进场内庆祝。
林锋转过身，看都没看那个被他戏耍的沙尔克中卫，慢慢往本方半场走去。
看台最角落。
戴鸭舌帽的胖老头猛地站起来，膝盖碰翻了放在台阶上的冰美式。
他从风衣口袋里掏出一个皱巴巴的牛皮纸笔记本，在纸上飞快地划拉着。
“多特蒙德u19。17号。亚洲面孔。”
老头推了推鼻梁上的老花镜，盯着场上那个正往回走的背影，嘴里嘟囔着：
“十五分钟，三脚直塞。这视野……这脚法……”
他合上笔记本，手忙脚乱地掏出手机，按下了一个号码。
电话响了很久才接通，那头传来浓重的苏格兰口音，带着明显的不耐烦：“马丁，我在看录像。如果你没有在德国给我找到下一个罗伊·基恩，我就把你塞进麻袋扔进泰晤士河。”
“不是基恩，亚历克斯。”马丁看着林锋露出结实的后背，“是一个传球像手术刀一样的怪物。而且……他好像被多特蒙德扫地出门了。”
老头咽了口唾沫，攥紧了手里的手机：“我们得赶紧下手。”
林锋搓了搓冻僵的手指，准备去五公里外的免费社区球场跑几圈。技术差点，体能绝对不能落下。
“嘿，小子。”
浓重的苏格兰口音，带着一股子含糊不清的鼻音。