二楼教练办公室。
弗格森站在窗前，嘴里嚼着口香糖，盯着下面那场快要演变成群殴的训练赛。
“太莽撞了。”奎罗斯在旁边摇头，把战术板拍得啪啪响，“技术粗糙，除了犯规什么都不会。克里斯蒂亚诺会被他弄伤的，马丁这次看走眼了。”
弗格森没说话。
“卡洛斯，你只看到他铲人。”
“不然呢？他还能上天？”
“你没看到他传给贝尔利的那一脚。”老头子指着场下那个穿着无号码球衣的背影，“基恩和内维尔的站位，中间的空档很小。这小子连头都没抬，球就过去了，贝尔利像个蠢猪一样浪费了那个空当。”
“蒙的吧？”奎罗斯不屑。
“一次是蒙的。”弗格森转过头，锐利的眼睛透过老花镜片盯着助理教练，“但他每次抢断克里斯蒂亚诺之前，身体重心都提前偏向了突破路线。他不是在防守，他在预判。”
奎罗斯愣住，张着嘴半天没接上话。
“这小子，不错。”弗格森转身，抓起桌上的对讲机，按下通话键。
“马丁，这小子训练完后，带他去我的办公室。”
老头子顿了一下，补充了一句。
“让他洗个澡，别把我的地毯毁了。”
训练场上，雨下得更大了。
替补席上，几个青训球员捂着嘴偷笑。
“这小子疯了，第一天来就惹克里斯。”
“等着看吧，下半场基恩会教他做人。”
林锋站在雨里，右脚踩着皮球。冰冷的雨水顺着下巴滴进领口，但他体内那股被多特蒙德压抑了三年的火，正在疯狂燃烧。
长期锻炼的体力让他现在的呼吸依旧平稳。
小小罗在五米外死死盯着他，像头被激怒的小狮子，两腿微微分开，做好了随时扑上来的准备。