林锋呆呆地站在中圈。
他看着皮球。
脑子里一片空白。
耳边的欢呼声好像被抽离了，只剩下自己粗重的喘息。
他双膝一软，直接趴在了草皮上。
脸贴着草皮。
眼眶发酸。
泪水不知不觉间从眼角滑落，混着汗水渗进土耳其的草皮里。
输了。
拼了九十分钟，拖着抽筋的腿，用尽了所有的底牌。
还是输了。
那种巨大的无力感和遗憾，像一块石头狠狠压在胸口，让人喘不过气来。
他把脸埋在胳膊里，肩膀抽动。久久不能起身。
不知过了多久。
一双球鞋停在林锋面前。
林锋被拉了起来。
是杰拉德。
红军队长光着膀子站在林锋面前。
杰拉德没有出言嘲讽，他伸手拍了拍林锋的后背。
“你踢得很棒，小子。”杰拉德声音有些沙哑，“真的，你把我们逼到了绝境。”
林锋红着眼睛，抹了一把脸上的泪水。