“骑军……？”
这两个字几乎是从郭昕喉咙里挤出来的，声音沙哑而发颤，连他自己都不敢相信。
那震动并未停歇，反而愈发清晰、愈发逼近。
脚下的城墙在轻微震颤，城砖缝隙中簌簌落下尘土。
好似大地本身正在回应某种古老而威严的神降。
老卒们先是一愣，随后纷纷抬头。
有人下意识扶住残破的女墙，有人攥紧了早已卷刃的横刀，还有人干裂的嘴唇微微张合，却一句话都说不出来。
他们太熟悉这种感觉了。
那不是敌军杂乱无章的冲锋声，而是一种极度克制、极度冷静的行军节奏——
铁蹄起落，如一人之心跳；马蹄踏地，似万鼓同擂。
这是只属于盛唐的声音。
风从城外吹来，卷起黄沙，原本昏沉的天色仿佛被什么力量撕开了一角。
远处地平线上，一道黑线缓缓浮现。
最初只是模糊的一抹影子，很快便化作层层叠叠、连绵不绝的轮廓。
战马的鬃毛在风中翻飞，甲胄反射出冷冽的光。
那不是仓促集结的援军，而是一支早已整肃完毕、随时可以踏碎山河的军阵。
“这……不可能吧……”
一名老兵失神呢喃，声音轻得几乎被风吹散。
他们已经太久没有等到援军了。
久到连“期盼”这种情绪，都在漫长的守城岁月中被磨得支离破碎。
朝廷的诏书没有来，粮草没有来，增兵更是遥不可及。