他喝了一口。甜的。红糖的甜，姜丝的辣，还有一丝若有若无的枣香，从喉咙一直暖到胃里。暖意像一只手，从胸腔里慢慢展开，一寸一寸地熨帖着那些紧绷的角落。
母亲看着他，偷偷看他的反应。她的目光落在范宸的脸上，又移开，假装在看电视。手指在膝盖上轻轻敲着，像在数拍子。
电视的光照在她脸上，忽明忽暗，把她花白的头发染成各种颜色。
“案子破了？“
“破了。“
“那你怎么不开心？“
范宸放下碗。碗底碰到桌面，发出一声轻响。
“因为背后还有人。“
母亲沉默了几秒。她的手停在膝盖上，没有敲了。
“那你还要查？“
“查。“
“不怕？“
“怕。“范宸看着母亲，“但查了，才能不怕。“
母亲没说话。她站起来，走进厨房。厨房的灯亮了一下，油烟机的开关被按了一下，又关掉。过了一会儿，她端出来一盘饺子。
盘子是旧的，边沿磕掉了一小块瓷，露出里面白色的陶胎。饺子码得整整齐齐，圆鼓鼓的，边缘捏着花边。
“你小时候最爱吃的。韭菜鸡蛋。韭菜是今天下午菜市场买的，很嫩。“
范宸夹了一个。咬开，韭菜的香味在嘴里散开，混着鸡蛋的软糯。他嚼得很慢，像在品什么。
饺子皮有点厚，是母亲手擀的——只有手擀的皮才有这种嚼劲，边缘薄中间厚，咬下去有弹性，带着面粉特有的麦香。
“妈。“
“嗯？“
“我爸以前，是不是也遇到过这种事？“