他攥着那些名字,攥了六年。他还要继续攥着,攥到攥不动为止。
窗外,闽江的水声远远传来。很轻,很慢,像一个人在很远的地方磨刀。那个人磨了六年了,还在磨。他不知道那个人是谁,不知道那个人在哪里,不知道那个人磨的刀有多快。可他听得见那声音。一下一下的,刺刺的。那是刀在石头上的声音。
他转身走回桌前,铺开一张纸,提起笔,写了一行字。
“剑已磨成,未到出鞘时。”
他把纸折好,放进抽屉里。等一个合适的人,等一个合适的时机。
那时候,剑出鞘。琉球就该回来了。
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