陈铁生从旁边走过来，手里端着一碗热粥。他把粥递给林义。
“他们几个，昨天夜里来找我。”陈铁生说。“说要加入铁血队。”
林义接过粥碗，喝了一口。粥是糙米熬的，很烫，烫得他的舌尖发麻。
“你怎么说的？”
“我说要问你。”
林义看着那几个年轻人。最小的一个，看着不过十五六岁，脸上还有孩子气。但他挥刀的动作，已经有了成年人的狠劲。每一刀劈下去，他的牙关就咬紧一次，像是在劈的不是木桩，是仇人的骨头。
“让他们练。”林义说。“但不要让他们加入铁血队。”
“为什么？”
“铁血队的人，是刀。刀要握在手里，不能放在外面。这几个孩子——让他们做眼睛。眼睛长在脸上，敌人看不见眼睛在看哪里。”林义把粥碗放下。“安排他们去各个据点附近走动。挑水、送菜、跑腿。做什么都行，只要不被人注意。”
陈铁生点了点头。
“还有。”林义说。“让他们分开走。不要两个人一起出现。一个人的脚印，容易被水冲掉。两个人的脚印，就成了一条路。”
陈铁生转身走了。林义站在廊下，继续看着那几个年轻人。阳光从天井里照下来，照在他们的木刀上，照在他们被汗水浸湿的头发上。那个最小的孩子抬起手臂，擦了一把汗。他擦汗的时候，眼睛往林义这边看了一眼。只是一眼，然后就移开了。
林义心里动了一下。
那个眼神，他见过。在很久以前，在琉球，在一个现在已经不存在了的村子里。那个村子里有一个孩子，也喜欢这样看他——带着一点怯，带着一点倔，像是想让他看到自己，又怕被他看到。
林义转过身，走回了屋里。
他关上门，靠在门板上，闭上了眼睛。
晌午时分，石高和向德宏在二楼的密室里坐了一个时辰。
密室很小，只有一张桌子和四把椅子。桌上铺着一张福州城的舆图。舆图上用朱砂笔标出了七个点——三个红点，四个黑点。红点是日本人的据点，黑点是琉球会馆周围的关键位置。
向德宏坐在桌子对面。他穿着深灰色的长袍，面容清瘦，眼窝深陷。这两年来，他的头发白了一半。但他的眼睛还是亮的，那种亮不是火焰的亮，是一块被反复打磨过的铁器上透出来的冷光。
“福州城里的日本人，已经超过十五个了。”石高指着舆图上的红点。“东街茶叶铺三个，南门瓷器行两个，码头当铺四个，花巷那家暗店里至少两个。加上这几天新到的三个和前一批住在客栈里的——保守估计，十五到十八个人。”
向德宏的手按在舆图上，手掌正好盖住了码头的位置。