林义没有再做声。他最后看了一眼那座坟，然后慢慢转过身。风更大了，把坟前的枯叶全部卷了起来，扬向半空，又落回地上，像一场黑白的雨。
“走吧。”林义说。
“回去。明天还有信要发。”石高应道。
两人一前一后走出墓园。身后，向德宏的坟安静地卧在夜色里。风越来越大了，像是要把这一路的脚印都抹平。可那些脚印陷在湿泥里，一时半会儿，散不了。
快到城门口时，石高忽然停住，回头望了一眼。林义问：“看什么？”
石高说：“没什么。就是觉得，今晚的云，比昨天薄了些。”
林义没有回头。他拄着竹杖，一步一步往前走。他知道，石高看的不是云。是这片天。他们都在等同一件事——等一场大风把云吹散。等月光重新铺满这片被遗忘的土地。那一天，也许远。也许近。也许就在下一个天明。