只有他们四个，躺在地上，一动不动。只有他，站在那片血泊里，孤零零的。
然后场景变了。
血没了，他们没了，那片战场也没了。
他站在一条街上，阳光照着他，暖洋洋的，晒得他后背发烫。
街两边是卖东西的摊子，包子铺冒着热气，蒸笼盖一开一合，白雾涌出来，裹着肉香。
布庄挂着五颜六色的布匹，风一吹，布匹像旗子一样飘。
茶馆里有人在说书，醒木啪地一拍，满堂喝彩。
来来往往的人从他身边走过，有的看他一眼，有的不看他，有的撞他一下肩膀，嘟囔一句“让让”。
他站在那里，脸上还有没干的泪痕。
他抬起手擦了擦，又流下来了。
他不想哭，可眼泪止不住。
那些人从他身边走过，看着他哭，有的露出嫌弃的表情，有的加快脚步绕开，有的小声嘀咕。
他听到那些嘀咕了。
“这谁家的孩子？怎么在这儿哭？”
“不知道，别管闲事。”
“哭成这样，家里人死了吧？”
“死了就死了，别挡道。”
他攥紧了拳头。指甲掐进掌心，疼，但他没有松开。
他想说，你们知道什么？
你们知道他们是怎么死的吗？
你们知道他们多惨的吗？