“它叫什么？”云逸想了想。
“不知道。”
周长老笑了，那笑容很温和，眼角的皱纹挤在一起，像晒干了的橘子皮。
“没关系，回去慢慢想。”他站起来，伸出手，牵住那只小小的、凉凉的手。
那孩子的手比他小很多，他轻轻握着，像握着一只刚出壳的小鸡仔。
“走吧，回去给你做好吃的。”
云逸跟在他身边，步子小小的，乖乖的，攥着他的手，像小时候一样。
周长老走得很慢，配合着他的步子。
风从山脚吹上来，把那孩子的头发吹到脸上，他伸出手，帮他拨开，动作很轻，很自然，像做过无数次。
他想，这孩子从剑冢里出来，没有哭，但眼眶红了。
他在里面一定吃了很多苦。
他什么也没问，只是牵着他，慢慢走。
李寒风的师父是他蹲在石阶下，看着李寒风走过来，目光落在他手中那柄铁灰色的剑上。
他看了很久，然后开口，声音有点涩。
“寒风，这剑——”李寒风低头看了一眼自己手里的剑。
“破剑。”李长老的嘴张了张，又闭上了。
他看着那柄剑。
不是因为他见过，是因为那柄剑太旧了，旧到剑身上的铁灰都磨花了，旧到剑柄上的布条都起了毛，旧到像从哪座古墓里挖出来的。
可它跟在他徒弟身边，安安静静的，剑身上的光很淡，像一盏快要灭了的灯。
李长老没有问为什么选这柄剑，只是站起来，拍了拍膝盖上的灰。
“走吧。”李寒风跟在他后面，师徒俩一前一后，和从前一样。