他不是被抽走了。是被困住了。被困在最黑的地方，被一寸寸磨灭，磨到连执念都散，磨到连最后一点温度都变成别人的养料。
她趴在血泊里，用额头去撞碎石阶。
额头撞破了，血从发际线淌下来，淌进右眼，混着之前的血水，红上加红。她不管。
撞了十几下，她终于停了。额头上全是血，碎阶上也是血，混在一起，
不是哭不出来了。是眼睛里那点咸涩的，硬邦邦地糊在脸上，像戴了一张面具。
这次没用断梁。她用左手撑地，右手还是合不拢，五指蜷着，像抓着一把看不见的东西。
她把自己从血泊里拔出来，一寸一寸，像从泥里拔一棵枯死的树。
风从心口那个洞灌进来，呜的一声。她低头看了看那个破口，看了看缠在手腕上那块布条结松了，布条歪歪扭扭地挂着，随时要掉。
她抬头，对着归墟深处那片黑暗，对着阵眼的方向，对着那团被一寸寸磨灭的灰金焰，说了一句话。
听不见自己的声音，可她知道自己在说什么。
"活得比你记忆里还久。"
"久到这世上再没有一个人记得你的脸，我还记得你推我手的那一下。"
"久到我把你忘干净了！"
"我也要带着这身忘不掉的疼，活下去。"
她把"活着"咬得很重。不是因为能发声，是因为牙关在用力，咬得下唇那两排血印又裂开了，血淌进嘴里，咸的。
她把活着当成了最后的武器。
她要用无尽的岁月来惩罚自己——惩罚自己忘不掉，惩罚自己记不全，惩罚自己连他的味道都在丢失，
不再扶断梁。用剑鞘撑地，剑鞘是断的，只剩半截，她把它插进碎阶的缝隙里，
风从心口灌进来，从后背穿出去。
像一支空笛，在无人山谷里吹一支没有调的曲。
不知道走了多久，也许是一盏茶，也许是一辈子。