与此同时，镖子岭另一侧的山坳里。
四个穿着粗布短褂的男人正蹲在一个不起眼的土丘上。
土丘不高，上面长满杂草和矮灌木，若不是仔细看，根本不会注意到这里有人。
但此刻，这四个人的神情都凝重得能拧出水来。
所有人都不说话，直勾勾盯着地上那柄刚抽出来的洛阳铲。
铲头是特制的，半圆形的铲面上还沾着新鲜的泥土。
奇怪的是，这一杯土正不停地向外渗着鲜红的液体，就像刚刚在鲜血里蘸过一样。
液体渗得很慢，一滴，一滴，落在铲子下方的碎石地上，晕开一小片暗红色的湿痕。
在黄昏暧昧的光线下，那红色显得格外刺眼。
“这下子麻烦大喽。”
蹲在最前面的老烟头终于开口。
他看上去五十来岁，脸上皱纹深得能夹死苍蝇，一双眼睛却格外有神。
他把手里的旱烟杆在地上敲了敲，烟锅里的灰烬簌簌落下。
“下面是个血尸嘎，弄不好我们这点儿当当，都要撂在下面欧。”
“下不下去喃？要得要不得，一句话，莫七里八里的！”
说话的是蹲在老烟头右手边的独眼小伙子。
他大概二十出头，左眼戴着眼罩，是个半瞎。
此刻正不耐烦地挠着后脑勺，“你说你个老人家腿脚不方便，就莫下去了，我和我弟两个下去，管他什么东西，直接给他来一梭子。”
他拍了拍腰间鼓囊囊的部位，那里别着一把匣子炮。
老烟头不怒反笑，转头对边上的一个大胡子说：“你屋里二伢子海式撩天的，指不定什么时候就给翻盖子了，你得多教育教育，咱这买卖，不是有只匣子炮就能往生西天。”
那大胡子满脸络腮胡，身材魁梧得像座铁塔。