傍晚时分，约翰回了一趟家。
院子里的碎玻璃还没清理，地毯上的血迹擦了大半，却还是留下了暗褐色的印子。
他站在客厅中央，后背的伤还在隐隐作痛，眼神却比平时冷了好几个度。
沉默了几分钟，他走到书房，掀开地毯，用撬棍砸开地板下的水泥层。
一个黑色的金属箱子露了出来，表面落着薄灰，却依旧结实。
他蹲下身，手指拂过箱盖，轻轻打开。
里面整整齐齐摆着一套黑色防弹西服，叠得一丝不苟；两把定制版hkp30l手枪，枪身擦得锃亮，弹夹装满了压在旁边；还有几枚金币，是大陆酒店的通行筹码，以及一把锋利的战术匕首。
都是他退休时封起来的东西，以为这辈子都不会再打开了。
约翰拿起一把手枪，在手里掂了掂，熟悉的触感传来，手指自然而然地搭上扳机，动作熟练得像本能。
他闭上眼睛，深吸一口气，再睁开时，眼底的温和彻底褪去，只剩下杀手的冷冽。
海伦还躺在医院里，到现在都没醒。
那帮人既然能找上门一次，就会有第二次。
他躲不掉，也不想躲。
退休的日子过了几年，他差点忘了自己是怎么从尸山血海里爬出来的。
“看来……歇不了了。”他低声说了一句，声音很轻，却带着沉甸甸的决心。
把防弹西服换上，枪别在腰后，弹夹揣进兜里，金币塞进内袋。
他合上箱子，重新推回地板下，却没再封死——说不定以后，还得用。
收拾妥当，他看了一眼空荡荡的狗窝，想起黛西还在罗根家，心里稍微松了口气。
有罗根在，小狗不会有事。
他锁好家门，转身往医院走。
夜色慢慢沉下来，路灯把他的影子拉得很长，背影挺拔，却透着一股孤绝的杀气。