沈阳，华夏航空工业的长子，也是著名的老工业基地。
十一月的天，风刮在脸上像刀子。
但沈飞的总装车间里，气氛比天气还要冷硬。
巨大的车间里回荡着嘈杂的金属敲击声，节奏有些凌乱，像是老人沉重的喘息。
“许顾问，这真不是我们要跟你抬杠。”
车间主任王大国把油腻腻的安全帽往桌上一摔，脖子上的青筋像蚯蚓一样凸起。
他搞了三十年飞机装配，手里摸过的歼击机比许燃吃过的盐还多。
“你说的那个什么……‘脉动生产线’，什么‘把飞机当汽车造’，简直是胡闹！”
王大国指着远处几架还在鹰架上被一群老技师围着“伺候”的机体，手指头上全是老茧，“这是重型战斗机！是歼-11！
每一个铆钉都是要讲究力度的！每一个接缝那都是艺术！
弄两根破铁轨把飞机推着跑？那叫流水线，糟蹋东西！”
旁边几个老师傅也跟着帮腔：“就是！咱们这活儿讲究的是手感。
那种精度是咱八级钳工几十年磨出来的，你让那些冷冰冰的机器疙瘩弄？那不是拿人命开玩笑吗！”
在他们眼里，许燃这个从京城空降下来的年轻总师，虽然顶着国士的光环，但在具体干活这事儿上，就是个不知天高地厚的小书生。
造一架三代机，按照老规矩，三个月出厂一架那都算快的。
这就是精雕细琢。
许燃这倒好，一来就要改天换地，扬言要“月产五架，年产六十”。
这不是放卫星，这是放炮仗，把大伙儿炸晕了。
许燃没生气。
他这会儿手里正捏着一根从食堂顺来的水果黄瓜，啃得咔嚓脆响。
“艺术？”