“……老工人：已死，无法恢复。再投入资源，只会浪费更多。”
“……年轻工人：能恢复，但要耗高价药物与时间。同样是‘慢’的表现。”
他不喜浪费。
憎恶浪费。
他缓缓向前，在那张摆满冰冷武器的合金桌前停下。
他伸出那只纤细、几近完美的手。
他没拿手枪，也没拿手术刀，只是拾起一根从桌边滑落的、不起眼的细小金属导线。
导线长度不足十厘米，细若发丝，却由高纯度的记忆合金制成。
在黯淡光线下，它闪着幽光。
考核官们看着他，眼中满是疑惑。
“你做什么？”
“我在‘调优’。”
福格瑞姆回答道。
他紫水晶般的眼眸中，闪过一丝冷冽的光芒，像最锋利的手术刀刃。
他没理会那些凡人的困惑。
他走向那位年迈的老工人身边。
他没有杀他。
他只是用那根细小金属导线，以一种旁人无法看懂的精准手法，刺入老工人颈部一处早已硬化的脊椎神经结。
接着，他那双完美的手指，在那导线的末端轻轻拨动。空气中传来一声细微的电流蜂鸣。
老工人那饱受痛苦的身体猛地一僵。
然后，一个奇迹展现。