但莫塔里安没有给它施法的机会。
他动了。
他没有像那些鲁莽的狂战士一样咆哮冲锋，也没有像刺客一样潜行。他只是迈步，步伐沉稳、缓慢而坚定。
就像是一个在大雨中漫步的农夫，走向那成熟的麦田，准备收割。
他不在乎毒气，不在乎巫术，不在乎死亡。
他手中的巨镰“寂静”（silence），是一把用异形领主的装甲板粗糙打磨而成的凶器，长达两米，刃口上沾满了黑色的污血和锈迹，散发着比周围环境更冰冷的寒意。
呼——
那是风声。
也是死亡的呼吸声。
纳克拉释放出的绿色毒火，如同一条毒蛇般扑向莫塔里安。
但在接触到他那件破旧、沾满泥浆的灰色斗篷的瞬间，就像是被某种更可怕的剧毒中和了一样，发出“滋滋”的熄灭声，化作缕缕无害的青烟。
莫塔里安那张苍白如纸、没有任何血色、甚至透着一丝病态灰败的脸上，戴着那个标志性的简陋黄铜呼吸器。
每一次呼吸，都伴随着沉重如同蒸汽机活塞运动般的轰鸣。
呼——哧——
那是他对这个毒气世界的嘲弄，是对异形领主权威的蔑视。
他走进了毒火。
毫发无伤。
他举起了镰刀。
“你的毒，太淡了。”
莫塔里安的声音低沉、沙哑，像是从坟墓里传出来的回响，不带一丝情感，只有对劣质品的嫌弃。
噗嗤！