.308弹头在七十米上弹道近乎完美，一头紮进了他的右肩偏内侧。
弹头在胸腔里翻滚，搅烂了右肺上叶，砸断了至少两根肋骨。
那家夥的身子猛地向左一抽，步枪脱手，整个人顺着斜坡滚进了沟底。
再也没爬起来。
掩体里。
林恩低头看了一眼伊格纳西奥。
引流管里的血水，已经从暗红色变成了淡淡的粉色。
呼吸频率从每分钟三十次降到了二十二次，脉搏也从一百四压到了一百出头。
算是稳住了。
蒙托亚靠在墙边，肩膀松了下来。
他伸手从兜里摸出一包皱巴巴的骆驼牌香菸，抽出一根，叼在嘴里。
没点着，就那麽叼着。
「你那十一针缝得漂亮。」
林恩回过头。
蒙托亚朝三号伤员那边努了努嘴。
「可在这种地方，六针就够了。」
「间距缩一半？」
「创面暴露时间也缩一半。在医院里，无菌环境随便缝，一针一针慢慢来无所谓。可在这儿————」
他拿没点的烟指了指头顶：「每多一针，创面就多暴露四秒。四秒里掉进去多少灰尘，混进去多少沙子，你算算「」
「缝六针，感染率比十一针低？」
林恩在大都会医院的手术室里，追求的是完美。