终于，轮到了老周头。
老妇人缓缓抬起头，那双浑浊得几乎没有眼白的老眼，看了他一眼。
干枯的手腕微微发抖，一勺浑浊的汤水，舀进了老周头手里的粗陶碗里。
“喝了它。”
老妇人的声音，比那位引路的阴差还要沙哑破败，仿佛砂纸在摩擦：“过了桥，前尘往事，一笔勾销。干干净净去十殿。”
老周头捧着那只粗陶碗，怔怔地站在锅前。
碗里的汤水有些浑浊，微微荡漾着，倒映出他布满风霜的老脸。
“婆婆。”
老周头忽然开口了，声音有些发颤，“我要是……喝了这个，是不是就什么都不记得了？”
“是。”老妇人没有抬头。
“那我儿子……”
“也不记得了。”
老周头低下头，死死地盯着碗里那张模模糊糊的倒影。
夜市街上的灯火，后厨里那终年不散的白汽，弓着腰在灶台前哭的儿子。还有那窗玻璃上，那个穿着皱巴巴睡衣，用力地朝他挥手的小孙女。
“爷爷再见……！”
小孙女那稚嫩的声音，仿佛还在耳边回荡。
……
许久。
老周头抬起头，布满沟壑的老脸上，忽然释然地笑了。
“忘了好……忘了好啊，就不用再惦记了。”
他抹了一把眼睛，端起那只粗陶碗，仰起头，“咕咚咕咚”地将那一碗有些浑浊汤水，一饮而尽。