“威士忌，纯的。“
老板倒了酒推过去。
白松端起杯子抿了一口，然后转过头，笑眯眯地看着弗兰克。
“弗兰克·卡斯特。“
弗兰克的手瞬间摸到了腰间的手枪。
他不动声色地打量着身边的中年人。
西装、皮鞋、公文包，看起来就是个普通的上班族。
没有武器凸起，没有战术步态，心跳平稳，呼吸均匀。
威胁评估：零。
但弗兰克在战场上活了这么多年，最不信的就是“看起来“。
“你是谁？“弗兰克的声音像砂纸磨铁，“怎么知道我的名字？“
白松没有回答他的问题，而是端着酒杯转过身，看向角落里的卢克。
“这位先生，“他的语气依旧和蔼，“能不能请其他客人先离开？
我想，我们要谈的事情不适合被外人听到。“
卢克站起身。他不需要白松解释第二遍。
这个中年人能一口叫出弗兰克的名字，还能找到这家连招牌都没有的酒吧，本身就说明了一切。
“各位，今晚打烊了。“卢克的声音不大，但酒吧里剩下的几个醉鬼看到他的体型，很识趣地起身离开。
酒吧里只剩三个人。
卢克抱着双臂站在白松面前，居高临下地看着他：“你到底是谁？“
白松笑了笑，把黑色皮箱放在吧台上，缓缓打开。
暗红色的腰带和红色记忆体躺在丝绒衬垫上，在酒吧昏黄的灯光下泛着冷光。