苏墨翻过一页书，语气很平淡：“你昨晚烧糊涂撞到了。”
老唐半信半疑地摸着后颈。
“撞这儿？我姿势还挺别致。”
芬格尔立刻点头：“你这人摔倒都很有艺术性。”
老唐没再深究。
他坐起来以后，靠在床头，整个人看着还有点虚，额头上还有细汗，脸色也比平时红，可那种吓人的烫意已经消退了不少。
路明非递过去一杯温水。
“喝点。”
老唐接过来看了他两秒，忽然咧嘴一笑。
“明明，你这眼神怎么跟守寡似的？”
路明非差点把杯子抢回来。
“你会不会说人话？”
“我这不是活跃气氛嘛。”老唐喝了口水，声音还有点哑，“放心，我这种人命硬得很，阎王爷看见我都嫌我穷，不收的。”
芬格尔在旁边抬手：“这一点我认可，地狱也讲财政收入。”
老唐冲他竖大拇指：“师兄懂我。”
路明非看着他还在贫嘴，心里那块紧绷了一整晚的地方，终于稍微松开了一点。
因为他还记得昨晚那双短暂亮起来的金色眼睛，记得墙上那道裂纹，也记得梦里那个小魔鬼递来的手。
“你还记得昨晚发生什么吗？”路明非问。
老唐低头想了想。
“记不太清。”
他皱着眉像是真的在一堆混乱的记忆里翻东西。