饭菜不是什么珍馐。
一盆粟米饭，几碟腌菜，一大碗不知是什么肉炖的汤，汤面上浮着一层白花花的油花。
朱铭接过碗，先灌了半碗热汤下去。
汤是咸的，带着股腥味，但在这正月里的寒夜，一口热汤比什么都强。
他又抓起一个粟米馍馍，掰开来蘸着汤吃。
馍馍是凉的，面也糙，嚼起来沙沙的，但蘸了热汤之后就软和了些。
他吃得很香。
在现代吃地锅鸡的那个晚上，他还会挑剔鸡肉炖得不够烂，贴饼子有点硬。
现在他什么也不挑了。
从清早到现在，他只喝过一碗羊汤，肚子里早就空了。
那几个亲将围在院子里，铁锅里咕嘟嘟地煮着同样的东西。
有人掏出半块干饼子，小心翼翼地掰碎了扔进碗里，用筷子搅一搅，呼噜呼噜地往嘴里扒。
火光映在他们脸上，那些脸上带着享受，带着一种“今天还能吃饭”的庆幸。
张献忠坐在他对面，端着碗呼噜呼噜地喝着汤，三个义子也都在埋头吃着。
没人说话。
正吃着，院子里忽然响起一阵沉重的脚步声。
几个兵卒抬着一口大木箱子，吭哧吭哧地从堂屋进来。
“放这儿，放这儿。”张献忠拿筷子指了指桌旁的空地。
箱子落地，“咚”的一声闷响，溅起一片灰尘。
朱铭端着碗站起来，看着那几个兵卒打开箱盖，一股陈旧的纸墨味扑鼻而来。
箱子里塞得满满当当。