“陈组长！找到了！”
老吴的嗓子是哑的，累得不行，又高兴得压不住。
“我跑了六天，跨了七个城市，流动人口、救助站全查遍了。在三百多公里外一个废品收购站边上，找着一个常年捡破烂的老头。”
他大口喘着气。
“没身份证，话都说不利索。可他贴身的衣服口袋里，缝着两张褪了色的小孩照片。”
“他叫岑新民！”
卫菁手里的笔掉在桌上，滚了两圈。
“带回来。”陈望说。
市局，接待室。
一个衣衫褴褛、瘦得皮包骨头的老人缩在沙发角落里。
头发花白，身上一股馊味，眼神发直。
陈望走进去，把岑海田记忆里那张村落图放在茶几上。
白拱桥，矮瓦房，门前的水井。
岑新民的眼珠转得很慢，一点一点挪到了那张画上。
他整个人抖了起来。
嘴张开，喉咙里挤出一声干哑的嚎叫。
“我的家……我的家！”
他扑到茶几前，枯瘦的手指抓着那张画，指甲把纸都抠破了，嚎啕大哭。
“我的儿子……他们还活着吗？我的儿子啊！”
陈望蹲下来，平视着他的眼睛。
“文玉死前，发生了什么？”