“不是你哥。”
秦川开口了。
他取出那把旧凿，凿底凑到火光下，指着斜纹的刻工。又比了比刚才崖上人下礁缝的手法。
“下礁缝那手，是中年人的稳。几十年改不掉的老习惯，落脚先外后内，借浪头卸力。”他说，“周大船‘死’的时候十九。手劲不该这么老。”
周美玲刚燃起来的那点希望，被他一句话摁了回去。她张了张嘴，没出声，把旗攥紧了。
会周家针法，又是中年手劲的人。
只剩一个。十五年前上门“收印销毁”的那个官府来人。
周世海猛地直起身。
“我想起来了。”他一拍腿，“那人接印的时候，袖口滑上去半寸。虎口上有一层茧——”
他顿住。
“捻针磨出来的。”
船板上，一直趴着的领头人忽然笑了。笑得发冷，从喉咙里滚出来的。
“全通了。”他说，“我十五年没见过真印，你们知道为什么吗？因为发暗号的那一头，就是收印的人自己。印毁在他手里，暗号另有一套。从来，就没人对过印。”
他趴回船板上，笑声断了。
“我们收船的，收了十五年一个死人的名。”
秦川坐在火边，把这事从头到尾捋了一遍。收印的人，自己顶了收船的位子。印是幌子，手艺是通行证。周家替他背了十五年的名。
“明晚大潮。”他开口，“收尾船必来。”
周美玲看他。
“我不拦船。”秦川说，“我接船。用周家的手法，周家的旗，替崖上那人收这一班。对面认手艺不认脸——那我就让对面认一个比他本人还周家的人。”
周美玲没多说。她把靛蓝布条铺在膝上，穿针，开缝。火光一跳一跳的，针脚一针一针锁下去。
旗缝到一半，断桅后面有人开口了。