就在他的精神即将被绝望与饥饿彻底吞噬时，街角的一幕，让他停住了脚步。
一个挑担的农夫，脚下湿滑，不慎撞上了一个佩戴青铜短剑的小吏。
小吏身形一晃，脸色瞬间铁青。
农夫吓得魂飞魄散，立刻跪倒在地，用额头奋力地撞击着泥地，发出哀求的呜咽。
那小吏甚至懒得看他一眼，仿佛只是嫌他弄脏了自己的靴子。
他皱着眉，从腰间抽出一根皮鞭。
没有警告，没有犹豫。
“啪！”
鞭梢撕裂空气，发出一声脆响。
农夫的背上，一道血痕瞬间绽开。一声凄厉的惨叫，从那蜷缩的身体里迸发出来。
但小吏并未停手。
“啪！啪！啪！”
皮鞭带着风声，精准而冷酷地落下。
鲜血很快浸透了破烂的麻衣，农夫的惨叫变成了压抑的呻吟，最后，只剩下如破败风箱般的抽搐。
整个过程，街上的行人只是冷漠地绕行，无人侧目，无人惊呼。
仿佛被抽打的，不是一个同类，而是一只挡了路的鸡。
陈寻呆立在原地，血液仿佛在瞬间凝固了。
他脑中所有的戏谑、所有的侥幸、所有来自二十一世纪的思维定式，都在那几声清脆的鞭响中，被击得粉碎。
那飞溅的血，那真实的痛苦，那周围人习以为常的麻木，都在告诉他一件事。
他来到了一个视生命为草芥的时代。
他不是主角。