自大梁城那场滔天大水之后，陈寻病了。
他没有发烧，也没有受伤。太医们反复诊断，都说他身体康健，并无任何不妥。
但所有人都看得出来，他病了。
一种源于灵魂深处的、无法被治愈的沉疾。
他不再参与任何关于军国大事的议论，也很少再踏入嬴政的书房。
他只是每日将自己关在东宫那座，嬴政特批给他的、巨大的藏书阁内。
他像一个贪婪的、濒死的饥者，疯狂地，阅读着那些他从六国搜集而来的、浩如烟海的竹简。
儒家的仁德，道家的无为，墨家的兼爱，名家的思辨……
他试图用这些，早已逝去的先贤们的智慧，来填补自己内心，那被现实的残酷所撕开的巨大空洞。
他在逃避。
他在逃避，那个他越来越不认识的君王。
一日深夜，当陈寻正就着一盏孤灯，研读一卷《墨子》时。
嬴政，推门而入。
他没有穿王袍，只是一身简单的黑色常服。
“还在看？”他的声音很轻。
陈寻，没有起身行礼，只是点了点头。
两人之间，陷入了一种尴尬的沉默。自从大梁之事后，这便是他们相处的常态。
“阿寻，”许久，嬴政才缓缓开口，“寡人知道，你在怨我。”
陈寻，放下了手中的竹简。
“我没有资格，怨你。”
他的声音很平静，却带着一种深不见底的疲惫。