陈寻站起身，拍了拍手上的灰。
“既然你劝不动这头‘司马牛’，那就别费口舌了。”
“你想干嘛？”苏轼看着陈寻那副杀气腾腾的样子，心里一惊，“老陈，你可别乱来！他现在是宰相！杀了他要出大事的！”
“杀他？脏了我的手。”
陈寻从墙上摘下那件破羊皮袄，披在身上。
“他不是觉得自己是圣人吗？觉得自己的道理大过天吗？”
“今晚，我就请这位圣人……去地狱里走一遭。”
……
深夜。独乐园。
司马光正在书房里批阅奏章。他六十七岁了，背驼得厉害，但精神却亢奋得吓人。他要把这十五年来憋的这口气，全部撒出去。
“废！全废！！”
他在一份份保留免役法的奏章上，狠狠地画着红叉。
“王安石祸国殃民！老夫要拨乱反正！恢复祖宗之法！！”
突然。
窗户无风自开。
一阵寒风夹杂着雪花卷了进来，吹灭了蜡烛。
“谁？！”
司马光刚要喊人，一只如同铁钳般的大手，瞬间扼住了他的喉咙。
“别喊。”
一个冰冷的声音在他耳边响起。
“司马大人，小时候砸缸的那股机灵劲儿哪去了？怎么越老越糊涂了？”